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LA GUITARRA Y EL BOTIJO
Un caluroso verano, por la mañana,
en el jardín de un Carmen de Granada;
una guitarra sobre una silla descansando...
y en un rincón... un botijo de agua fresca
bajo la sombra de una parra.
El botijo muerto de envidia
mira a la guitarra con sarna.
Ella cruza con él su mirada
y le pregunta «¿qué te pasa?».
Cabizbajo el botijo habla:
«¡Has sido en esta noche de farra,
la bedette que más brillaba!
todos te tocaban y abrazaban!
mientras yo quedé en el olvido... bajo la parra;
nadie se dignó acercarse a beber agua,
y mira que corrieron el vino y las pastas,
por eso mi enfado... por eso estoy indignado,
y mi cuerpo rezuma agua».
«Tú guitarra, estás hecha de noble madera,
tu cuerpo es voluptuoso y alargado
y tus tensas y afinadas cuerdas
suenan a gloria cuando se las rasga,
«Y yo, simple barro al que dió forma un alfarero,
aunque sé que puso en mí todo su esmero,
me paso la vida esperando
que alguien se acuerde de éste cántaro»...
En eso apareció el dueño del Carmen
y se fue derecho a la parra,
cogió el botijo por el asa en alto,
y tras un trago largo, exclamó...
«¡después de una noche de diversión y canto
no hay nada mejor ni más sano
que el agua fresca de éste cántaro!»
Cuando el dueño se alejó satisfecho,
la guitarra le dijo a su compañero:
«¿Has visto que no sólo eres barro,
que tus formas son perfectas
y que tu perfil, sobre el húmedo suelo,
cuando haces falta despierta deseo?».
«¡Te das cuenta, enojado botijo,
que anoche brillaba yo
y ahora has sido tu el elegido!».
«Por eso cándido amigo
aplícate ésta máxima:
«que cada uno tenemos
nuestro minuto de gloria,
pero al siguiente minuto,
podemos quedar...
en el olvido más profundo.
Elda 19 de Febrero de 2016
Jesús Gandía Núñez
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